Павел Александрович Катенин Хата, песни, вечерница "Свежо! Не завернем ли в хату?" — Сказал я потихоньку брату, А мы с ним ехали вдвоем. "Пожалуй, — он сказал, — зайдем!" И сделали... Вошли; то хата Малороссийская была: Проста, укромна, небогата, Но миловидна и светла... Пуки смолистые лучины На подбеленном очаге; Младые паробки, дивчины, Шутя, на дружеской ноге, На жениханье, вместе сели И золоченый пряник ели... Лущат орехи и горох. Тут вечерница!.. Песни пели... И, с словом: "Помогай же Бог!" — Мы, москали, к ним на порог!.. Нас приняли — и посадили; И скоморохи-козаки На тарабанах загудели. Нам мед и пиво подносили, Вареники и галушки И чару вкусной вареницы — Усладу сельской вечерницы; И лобобриты старики Роменский в люльках запалили, Хлебая сливянки глотки. Как вы свежи! Как белолицы! Какой у вас веселый взгляд И в лентах радужных наряд! Запойте ж, дивчины-певицы, О вашей милой старине, О давней гетманов войне! Запойте, девы, песню-чайку И похвалите в песне мне Хмельницкого и Наливайку... Но вы забыли старину, Тот век, ту славную войну, То время, людям дорогое, И то дешевое житье!.. Так напевайте про другое, Про ваше сельское бытье. И вот поют: "Гей, мати, мати! (То голос девы молодой К старушке матери седой) Со мной жартует он у хати, Шутливый гость, младой москаль!" И отвечает ей старушка: "Ему ты, дочка, не подружка: Не заходи в чужую даль, Не будь глупа, не будь слугою! Его из хаты кочергою!" И вот поют: "Шумит, гудет, И дождик дробненькой идет: Что мужу я скажу седому? И кто меня проводит к дому?.." И ей откликнулся козак За кружкой дедовского меда: "Ты положися на соседа, Он не хмелен и не дурак, И он тебя проводит к дому!" Но песня есть одна у вас, Как тошно Грицу молодому, Как, бедный, он в тоске угас! Запой же, гарная девица, Мне песню молодого Грица! "Зачем ты в поле, по зарям, Берешь неведомые травы? Зачем, тайком, к ворожеям, И с ведьмой знаешься лукавой? И подколодных змей с приправой Варишь украдкою в горшке? — Ах, чернобривая колдует..." А бедный Гриц?.. Он все тоскует, И он иссох, как тень, в тоске — И умер он!.. Мне жалко Грица: Он сроден... Поздно!.. Вечерница Идет к концу, и нам пора! Грязна дорога — и гора Взвилась крутая перед нами; И мы, с напетыми мечтами, В повозку... Колокол гудит, Ямщик о чем-то говорит... Но я мечтой на вечернице И все грущу о бедном Грице!.. <1825> __________________________________________ К списку авторов К списку произведений