Каролина Карловна Павлова



                   Москва


                   День тихих грез, день серый и печальный;
                   На небе туч ненастливая мгла,
                   И в воздухе звон переливно-дальный,
                   Московский звон во все колокола.

                   И, вызванный мечтою самовластной,
                   Припомнился нежданно в этот час
                   Мне час другой, — тогда был вечер ясный,
                   И на коне я по полям неслась.

                   Быстрей! быстрей! и, у стремнины края
                   Остановив послушного коня,
                   Взглянула я в простор долин: пылая,
                   Касалось их уже светило дня.

                   И город там палатный и соборный,
                   Раскинувшись широко в ширине,
                   Блистал внизу, как бы нерукотворный,
                   И что-то вдруг проснулося во мне.

                   Москва! Москва! что в звуке этом?
                   Какой отзыв сердечный в нем?
                   Зачем так сроден он с поэтом?
                   Так властен он над мужиком?

                   Зачем сдается, что пред нами
                   В тебе вся Русь нас ждет любя?
                   Зачем блестящими глазами,
                   Москва, смотрю я на тебя?

                   Твои дворцы стоят унылы,
                   Твой блеск угас, твой глас утих,
                   И нет в тебе ни светской силы,
                   Ни громких дел, ни благ земных.

                   Какие ж тайные понятья
                   Так в сердце русском залегли,
                   Что простираются объятья,
                   Когда белеешь ты вдали?

                   Москва! в дни страха и печали
                   Храня священную любовь,
                   Недаром за тебя же дали
                   Мы нашу жизнь, мы нашу кровь.

                   Недаром в битве исполинской
                   Пришел народ сложить главу
                   И пал в равнине Бородинской,
                   Сказав: "Помилуй, бог, Москву!"

                   Благое было это семя,
                   Оно несет свой пышный цвет,
                   И сбережет младое племя
                   Отцовский дар, любви завет.

                   1844


    __________________________________________________________________________________________


                   К списку авторов     К списку произведений