Federico García Lorca



                   Campo


                     El cielo es de ceniza.
                   Los árboles son blancos,
                   y son negros carbones
                   los rastrojos quemados.
                   Tiene sangre reseca
                   la herida del Ocaso,
                   y el papel incoloro
                   del monte está arrugado.
                   El polvo del camino
                   se esconde en los barrancos,
                   están las fuentes turbias
                   y quietos los remansos.
                   Suena en un gris rojizo
                   la esquila del rebaño, 
                   y la noria materna
                   acabó su rosario.

                     El cielo es de ceniza, 
                   los árboles son blancos.


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