Antonio Machado y Ruiz



                   Campo


                     La tarde está muriendo 
                   como un hogar humilde que se apaga. 

                     Allá, sobre los montes, 
                   quedan algunas brasas. 

                     Y ese árbol roto en el camino blanco 
                   hace llorar de lástima. 

                     ¡Dos ramas en el tronco herido, y una 
                   hoja marchita y negra en cada rama! 

                     ¿Lloras?... Entre los álamos de oro, 
                   lejos, la sombra del amor te aguarda.
                   

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