Иван Саввич Никитин



                   Степная дорога


                   Спокойно небо голубое;
                   Одно в бездонной глубине
                   Сияет солнце золотое
                   Над степью в радужном огне;

                   Горячий ветер наклоняет
                   Траву волнистую к земле,
                   И даль в полупрозрачной мгле,
                   Как в млечном море, утопает;

                   И над душистою травой,
                   Палящим солнцем разреженный,
                   Струится воздух благовонный
                   Неосязаемой волной.

                   Гляжу кругом: все та ж картина,
                   Все тот нее яркий колорит.
                   Вот слышу — тихо над равниной
                   Трель музыкальная звучит:

                   То — жаворонок одинокой,
                   Кружась в лазурной вышине,
                   Поет над степию широкой
                   О вольной жизни и весне.

                   И степь той песни переливам,
                   И безответна и пуста,
                   В забытьи внемлет молчаливом,
                   Как безмятежное дитя;

                   И, спрятавшись в коврах зеленых,
                   Цветов вдыхая аромат,
                   Мильоны легких насекомых
                   Неумолкаемо жужжат.

                   О степь! люблю твою равнину,
                   И чистый воздух, и простор,
                   Твою безлюдную пустыню,
                   Твоих ковров живой узор,

                   Твои высокие курганы,
                   И золотистый твой песок,
                   И перелетный ветерок,
                   И серебристые туманы...

                   Вот полдень... жарки небеса...
                   Иду один. Передо мною
                   Дороги пыльной полоса
                   Вдали раскинулась змеею.

                   Вот над оврагом, близ реки,
                   Цыгане табор свой разбили,
                   Кибитки вкруг постановили
                   И разложили огоньки;

                   Одни обед приготовляют
                   В котлах, наполненных водой;
                   Другие на траве густой
                   В тени кибиток отдыхают;

                   И тут же, смирно, с ними в ряд,
                   Их псы косматые лежат,
                   И с криком прыгает, смеется
                   Толпа оборванных детей
                   Вкруг загорелых матерей;
                   Вдали табун коней пасется...

                   Их миновал — и тот же вид
                   Вокруг меня и надо мною;
                   Лишь дикий коршун над травою
                   Порою в воздухе кружит,

                   И так же лентою широкой
                   Дорога длинная лежит,
                   И так же солнце одиноко
                   В прозрачной синеве горит.

                   Вот день стал гаснуть... вечереет...
                   Вот поднялись издалека
                   Грядою длинной облака,
                   В пожаре запад пламенеет,
                   Вся степь, как спящая краса,
                   Румянцем розовым покрылась.

                   И потемнели небеса,
                   И солнце тихо закатилось.
                   Густеет сумрак... ветерок
                   Пахнул прохладою ночною,
                   И над уснувшею землею
                   Зарницы вспыхнул огонек.

                   И величаво месяц полный
                   Из-за холмов далеких встал
                   И над равниною безмолвной,
                   Как чудный светоч, засиял...

                   О, как Божественно прекрасна
                   Картина ночи средь степи
                   Когда торжественно и ясно
                   Горят небесные огни,

                   И степь, раскинувшись широко,
                   В тумане дремлет одиноко,
                   И только слышится вокруг
                   Необъяснимый жизни звук.

                   Брось посох, путник утомленный,
                   Тебе ненадобно двора:
                   Здесь твой ночлег уединенный,
                   Здесь отдохнешь ты до утра;

                   Твоя постель — цветы живые,
                   Трава пахучая — ковер,
                   А эти своды голубые —
                   Твой раззолоченный шатер.

                   1853


    __________________________________________________________________________________________


                   К списку авторов     К списку произведений