Эдуард Георгиевич Багрицкий



              Песня о рубашке

                     (Томас Гуд)


                   От песен, от скользкого пота —
                   В глазах растекается мгла.
                   Работай, работай, работай
                   Пчелой, заполняющей соты,
                   Покуда из пальцев с налета
                   Не выпрыгнет рыбкой игла!..

                   Швея! Этой ниткой суровой
                   Прошито твое бытие...
                   У лампы твоей бестолковой
                   Поет вдохновенье твое,
                   И в щели проклятого крова
                   Невидимый месяц течет.

                   Швея! Отвечай мне, что может
                   Сравниться с дорогой твоей?..
                   И хлеб ежедневно дороже,
                   И голод постылый тревожит,
                   Гниет одинокое ложе
                   Под стужей осенних дождей.

                   Над белой рубашкой склоняясь,
                   Ты легкою водишь иглой, —
                   Стежков разлетается стая
                   Под бледной, как месяц, рукой,
                   Меж тем как, стекло потрясая,
                   Норд-ост заливается злой.

                   Опять воротник и манжеты,
                   Манжеты и вновь воротник...
                   От капли чадящего света
                   Глаза твои влагой одеты...
                   Опять воротник и манжеты,
                   Манжеты и вновь воротник...

                   О вы, не узнавшие страха
                   Бездомных осенних ночей!
                   На ваших плечах — не рубаха,
                   А голод и пение швей,
                   Дня, полные ветра и праха,
                   Да темень осенних дождей!

                   Швея! Ты не помнишь свободы,
                   Склонясь над убогим столом,
                   Не помнишь, как громкие воды
                   За солнцем идут напролом,
                   Как в пламени ясной погоды
                   Касатка играет крылом.

                   Стежки за стежками, без счета,
                   Где нитка тропой залегла.
                   — Работай, работай, работай, —
                   Поет, пролетая, игла, —
                   Чтоб капля последнего пота
                   На бледные щеки легла!..

                   Швея! Ты не знаешь дороги,
                   Не знаешь любви наяву,
                   Как топчут веселые ноги
                   Весеннюю эту траву...
                   ...Над кровлею — месяц убогий,
                   За ставнями ветры ревут...

                   Швея! За твоею спиною
                   Лишь сумрак шумит дождевой, —
                   Ты медленно бледной рукою
                   Сшиваешь себе для покоя
                   Холстину, что сложена вдвое, —
                   Рубашку для тьмы гробовой...

                   — Работай, работай, работай,
                   Покуда погода светла,
                   Покуда стежками без счета
                   Играет, летая, игла...
                   Работай, работай, работай,
                   Покуда не умерла!..

                   1923 (1926)


                   __________________________________________


                   К списку авторов     К списку произведений